Inverno

Era um floco de neve

muito fofinho e leve.



Soltou-se da nuvem, devagarinho,

e voou, num torvelinho.



O vento empurrou-o, decidido,

mas ele soltou um gemido:



«- Por favor, leva-me para a terra,

quero pintar aquela serra.»



Chegou ao chão, gelado.

Era branco por todo o lado.



Vozes. Teve uma ténue esperança

de ser visto por uma criança.



«Admira as minhas linhas originais.

Nos flocos, não há formas iguais!»



Delicadamente, foi agarrado,

e feito boneco de neve, engraçado.



Mas o tempo aqueceu; o Sol brilhou

e a sua curta vida acabou.